santiago ventura

Rojo, amarillo, verde. Cruce la calle y los autos frenaron. Me sentía importante, todas esas personas esperando a que yo cruzara. Mire al cielo y allá arriba donde los edificios terminaban todavía había luz, siempre odie los edificios altos, siempre odie las sombras de los edificios altos. Una señora me pecho, tuve que pedir disculpas por distraído e intentar explicarle que todo era por la culpa de los edificios. Llegue a la acera del frente, un viejo no vidente hacia ritmo con su bastón, tic, tac. Verde flúor los números de mi reloj marcaban las doce del mediodía. El viejo esperaba para cruzar, me acerque a su oído y le susurre “puede”. El viejo como si me estuviera esperando sonrío y cruzo la acera. Sonreí. Saque un cigarrillo y lo prendí triunfante, me sentía una buena persona, sin duda que lo era. La gente frenaba para que yo pasara y ayudaba a los necesitados, que más quiere uno. Amarillo, los números del ascensor se sucedían uno tras otro, 3,2,1. Se abrió la puerta, en el pasillo había olor a guiso. Rojo, 3,2,1 el microondas hizo un fuerte pitido como de chifle, abrí la puerta y saque el plato de fideos. Quería hacer un estofado, así que agarre la carne, la cuchilla y comencé a cortar los trozos, escuche un fuerte ruido proveniente de la calle, me asuste y grite. El plato de fideos se deslizo por el mármol de la cocina, planeo en el aire y callo al piso. El utensilio de porcelana se rompió en mil pedazos al contacto con el suelo, luego caí sobre los fideos, la cuchilla salto por los aires se detuvo en la atmósfera, brillo brillantemente y me callo encima. Mire por la ventana, mucha gente, un ómnibus parado en el medio de la calle, una ambulancia, dos paramédicos y una bolsa negra. Debajo del ómnibus un bastón. “Pip” escuche el ruido del chifle del policía de transito. Me dolía el estomago y no entendía porque, me levante con mucho esfuerzo, sentía puntadas en el abdomen, dolía. Me recosté en el sillón bostece y me quede dormido.

Ese día me levanté y comencé a sangrar pintura. Me asusté. Era demasiada pintura. Pensé que me iba a desangrar. Se mezclaban los colores. Demasiados colores. Nunca pensé que pudiera llegar a haber tanta variedad. Los amarillos fornicaban alegremente con los azules y parían verdes. El amarillo y el naranja se confundían con mi piel. No sabía si mi cuerpo era cuerpo o era sangre. Caminé por la habitación, que nunca había estado tan colorida. Me apoyaba en las paredes a causa del dolor y la fatiga. Así comencé a pintar. Primero las paredes: azules, verdes y violetas. Seguí con el piso: turquesas y lilas. Luego el techo: púrpura. Pero los colores se mezclaban. Era mucha pintura, demasiada. La pintura bajaba por las escaleras, salía a la calle, pintaba las veredas, a los autos y a los niños. Se trepaba a los árboles, nadaba en los ríos, buceaba en el mar y navegaba en el océano. Escalaba montañas. Pintaba islas, ciudades, toda Europa, el blanco de los polos, el mundo entero. Tanta pintura y tan diferente, que pintaba de azul y enseguida se volvía negro, tras mezclarse con los demás colores. Así sucedía con cada cosa que pintaba: las persianas, mis pantuflas de cuero, mi gato Arturo. Hasta el café quedó más negro. Todo negro. Las luces de las ciudades comenzaron a apagarse, las lagunas parecían no tener fondo, las ovejas parecían de carbón, las nubes eran de tormenta. El sol comenzó a perder su luz, el día empezó a transformarse en noche, la luna era un eclipse vivo. Entonces todo quedó en penumbras y deje de ver. Un día me levanté y sangré pintura. El mundo perdió su color.

Uruguay, 2011 / Santiago Ventura

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